Aquella mañana, el libro me susurró desde la mesilla donde reposaba después de una noche de insomnio.
¡Vamos! El tren nos espera…
El y yo nos adentramos en la estación.
Nos acomodamos y el libro quiso ocupar un lugar en un asiento, como a su autor le gustaba observar el ir y venir de la gente pensando que cada una de esas personas tenían un poco de sus poemas y relatos..
Nos paramos un momento a contemplar el puerto.
Su mirada se perdió en el infinito
Volvía a murmurar,retiró el cigarrillo entre los labios comenzó a recitar unos fragmentos de su poema Extranjeros
Hagamos de nuestros cuerpos
La última frontera probable
Convirtámonos en inmigrantes en tierra inhóspita y extraña
.
Y llegamos a nuestro destino.
Y allí estaba el.
Sentado, esperando a que alguien le sacase de tedio de saberse estatua, inmóvil, pero con la mente bullendo de ideas, viendo pasar los años…
Buenos Días profesor.
Mire aquí le traigo el libro de un muchacho, es un poeta, un contador de historias de la vida.
Le dejare el libro, yo, me sentare en ese banco de enfrente.
El profesor abrió el libro y se detuvo.
Eligio para su lectura el poema Rincones de la ausencia.
Te recorro, nostalgia infinita
lamiendo las heridas del tiempo
fiel reflejo de mi fracaso
entre callejuelas indolentes
que forman la ciudad del recuerdo,
Te reconozco, fiel melancolía
como un amigo que siempre vuelve
como un sueño que jamás termina
de desvanecerse…
Sonrió con melancolía el viejo profesor…
Y me dijo: Bendita esperanza, que después de irme yo de este mundo, contemplo con regocijo que nacieron más poetas.
Y a continuación recordó un fragmento de su libro Niebla.
Los hombres no sucumbimos a las grandes penas y a las grandes alegrías, y es porque esas penas y esas alegrías vienen embozadas en una inmensa niebla de pequeños incidentes. Y la vida es esto, niebla.
Volvimos de vuelta al tren, solo pidió apoyarse en mi vieja mochila.
Y yo respete su silencio
